La nuit opère

La nuit noire toute noire si noire et si belle dans l'encadrement lumineux non tamisé chaleureux oui non mettons contrasté car lumineux mais chaleureux car tamisé de la fenêtre.
Mes doigts qui courent sur le clavier et je sais je sais pourquoi j'ai voulu nommer mon blog comme il se nomme.
Capturer sur-réellement des humeurs des impressions pour me capturer moi et que je me comprenne et que ce qui est en moi le beau le laid soit mis à jour et regardé et compris et peut-être même exploité stop je me répète référez-vous au message d'hier.
Pas de points pas de virgules je sais c'est bizarre on pourrait croire que c'est mal écrit certains diront c'est moche mais moi je dis c'est moi.
Moi je dis c'est moi mais je sais ce n'est pas vraiment moi c'est moi en ce moment qui lit Belle du seigneur de Cohen et qui adore ce roman et ces longs chapitres délicieusement vrais intimes ces savoureux soliloques rédigés tout comme je rédige là maintenant et moi là maintenant qui regrette de rester désœuvrée face à un écran moi qui sait ce que j'espère de moi moi qui sait qu'au fond j'attends juste ce moment où j'écris mais moi qui sait que quelque chose bloque là quelque part quelque chose chose pathologie non chose profonde enfouie fertile et perfide.

La nuit noire. Toute noire. Si noire et si belle dans l'encadrement lumineux - non : tamisé... Chaleureux ? Oui. Non ! Mettons : contrasté car lumineux mais chaleureux car tamisé - de la fenêtre.
Mes doigts qui courent sur le clavier... Et je sais. Je sais pourquoi j'ai voulu nommer mon blog comme il se nomme.
Capturer sur-réellement des humeurs, des impressions pour me capturer moi... Et que je me comprenne. Et que ce qui est en moi  - le beau, le laid - soit mis à jour et regardé ; et compris et peut-être même exploité... Stop : Je me répète. Référez-vous au message d'hier.
Pas de points, pas de virgules... Je sais, c'est bizarre. On pourrait croire que c'est mal écrit. Certains diront "C'est moche", mais moi je dis "C'est moi".
Moi je dis "C'est moi" mais je sais : ce n'est pas vraiment moi. C'est moi en ce moment, qui lit Belle du seigneur, de Cohen, et qui adore ce roman et ces longs chapitres délicieusement vrais, intimes; ces savoureux soliloques rédigés tout comme je rédige là, maintenant. Et moi, là, maintenant, qui regrette de rester désœuvrée face à un écran. Moi qui sait ce que j'espère de moi. Moi qui sait qu'au fond j'attends juste ce moment où j'écris.... Mais moi qui sait que quelque chose bloque, là, quelque part. Quelque chose... Chose... Pathologie ? Non : chose. Profonde. Enfouie. Fertile et perfide.